Fortitudo Mundi

¿Qué sentirá el árbol cuando acaricio su vientre plano?

…Cuando mece la brisa al árbol, ¿Acuna vida?

¿Qué pensarán tan callados?

Y

¿Cómo ama un perro?

Y

¿Cómo ama un humano?

Si el uno fuese locura, el dos sería mal ceño;

Si el uno a penas duda, el otro se va corriendo…

¿Cuantos colores alcanzó a ver el pájaro?

¿Huelen los ríos distintos

Si los andamos descalzos?

Yo siento que la tierra se mueve

bajo mía,

Que palpita un puño de corazón de azufre.

Rugen las bocas,

Fuego escupen.

Llevo pie ritmoso, me vuela el pensamiento,

Se me escabulle.

Sueña amapolas; Trasforma nubes.

¿Cuántos relojes de arena en tu costa se rompieron,

memoria?

Y es que los recuerdos son dunas

Que el viento azaroso arrastró al mar,

Donde evocamos con los pies el presente:

Los pasos sobre la orilla no lo son para siempre.

Tú siente lo que está dentro de ti.

Se está perdiendo. Ellos aprendieron rápido a jugar;
conocían ya el juego…

Sirve de poco el recuerdo, sino se recuerda por adelantado.

¿En qué devenimos, humanos?

Recuerdo que, en su esófago,
tenía un espejo cóncavo
que le aplacaba el habla.

Por eso decía una cosa
Con su boca loca
y otra, muy distinta, con la cara
                                               del alma

Adiós

Adiós
mi vida,
mis ojos,
mis labios,
mi amor juvenil, que es al amor al que más se ama
y del que peor parado sales,
cabeza loca.

Adiós,
mi vida,
mis ojos,
mi luz.

No sabes lo difícil que se me va a hacer hablar de amor,
o hacerlo,
cuando me faltes tú

Déjame [a modo de permiso]

Déjame llevarte
conmigo;
Que pienso alzarte tan alto como me permitan mis fuerzas,
allá dónde las nubes no alcanzan a ver.

Déjame auparte,
querida,
más arriba que el Mulhacén.

Bonrisa (O el cantar de un mudo infeliz)

Búscame la sonrisa por la nuca

Que se ha escondido y no me llego.

¡Búscala pronto,

Que odio vivir sin boca!

                                                                                                ¿L

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Anda Lucía

Llora la sierra, por una de sus laderas;

Hierve la mañana fría su estanque

Y vaporosa se mece entre los árboles.

No atrapan sus manos la eterna presa,

Pues escapa del viento con la primera luz.

Muge el río tempranos humedales,

Y en las murallas de la selva

Avisa el leñador con torturada leña.

Ya no les alcanzan sus madres,

La ilusoria niebla les enseña en cruz.

Se escabulle de una nube la aguileña

Mensajera del Tirano; Flotando al viento

Desgarra con los ojos al perro,

Al ratón o al gato. Oblicua la muerte llega.

Reposan sus tumbas en el séptimo azul.

Migajas de pan, cebolla y vinagre

Babean los niños somnolientos

Que vagan las mañanas del pueblo.

Algunos novillos la duermen en portales

Mientras termina de germinar la primera luz.

En los rincones, incrédulo un botarate

Sueña con llegar alto, como nidos de cigüeña;
Y planea subterráneo, bajo la rutina de su tierra.

Otros sueñan irse de sus padres,

Pero los sueños se congelan aquí en nuestro sur.

Miramos despegar las Españas en voladizas

Hacia el esperar de las ciencias;

Mientras Andalucía, dormida, en la España se queda…

Miramos despegar al catalán y al euskera

Hacia el esperar de las letras;

Mientras Andalucía, dormida, en la España se queda…

Pero, sepan ustedes, 

Tenemos luces en Andalucía

Que no todo pueblo tuviera,

Luces que solo una luz ciega

-Luz de la intelijencia-.

Tenemos luces doradas de fluorescente fiesta

Y luces marchitas y luces de bohemia.

No se forma la jocosa Andalucía

De los huesos de su tierra

Ni del surco de sus afluentes.

Andalucía vive

En el bronce de su aceite,

La plata de nuestro sol,
Y

El oro de mi gente…

A Don Miguel Hernández, poeta que atardece

Al canto silencioso

-como las abejas de Neruda-

Del llanto estremecido.

En ti despierto, Miguel,

Pasión agitada,

Terremoteada,

Eres furiosa espada que agita mi mente.

Serio, como un león, peregrino

De los sueños rojos

En la España azul.

Hemos agotado todo el jugo de la vid

para reprochar tu viaje, ya estamos serenos.

A ti, blanquecino, dirijo la mira

Y me convierto en el camino

De tu rojo acabar.

Rojo fugitivo, azul inquisidor;

Y tu garganta en la mía

Zumbando como las abejas

De Neruda, como las mentiras

De Patria, como un ruidoso tambor.

Miguel, Don Señor.